Sulla mia nuova lontananza
non scrivo nulla,
ascolto solo il mio respiro,
di nuovo, lo sento.

Non riesco a sentirmi coinvolto. Probabilmente non lo sono.
Chi è davvero coinvolto ? (Senza giochi, senza finzioni.)
Non so. Mi chiedo.

I fili del tram : ragnatele nere.

Aghi di luce impigliati nelle guglie gotiche.

Finalmente, il freddo.

E il verdetto :

"Questa è la luce che c'è prima della neve".

E c'era qualcosa di Berlino.

Mancava qualcosa di Berlino.

Pezzi di tempo staccati dal continuo fluire dei giorni.
Segni strappati all'abitudine.
Mi fermo e mi sembra di congelare.

Di nuovo in Italia. Per ora Milano è straniante quanto i miei paesaggi interiori. Deserta e piena di folla. Uguale a quegli incubi fatti di mattina, incubi sensa senso, vaghi e leggeri, ma che lasciano uno strano retrogusto per il resto della giornata. Inutile e necessaria come una passeggiata senza meta. Bella come solo sa esserlo un gesto gratuito.